L’ultime donnée

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La désir de la mufle vacillait sur la table de rêve massif, projetant des obscurités tremblantes sur les murs en pierre de la demeure de Magnus MacAlistair. Le vent rugissait incomparablement dehors, soulevant la bruyère et fouettant les falaises escarpées qui plongeaient dans l’océan pessimiste. Mais à l’intérieur, c’était un autre silence qui s’installait, plus pesant encore que celui de la nuit écossaise. Magnus fixait les runes éparpillées devant lui, son regard rivé sur le identité inconnu qui s’était consigné parmi elles. Il en connaissait tout tracé, tout variation. Depuis son plus jeune âge, il avait écouté leur langage, déchiffrant les souhaits des dieux via leurs formes anciennes. Pourtant, cette rune, il ne l’avait jamais banale dans aucun manuscrit, zéro diamant gravée, pas de récit transmis par les sages du passé. La voyance s’exprimait en astres. Elle ne criait jamais ses messages, elle les murmurait à celles qui savaient être à l'écoute de. Il tendit une main hésitante et effleura la rune du seuil des soi. Une étrange pressentiment s’insinua dans sa peau, à savoir si la diamant elle-même contenait une chaleur étrangère. L’air autour de lui sembla se densifier, la lumiere de la pomme devint plus faible, et depuis un évènement, le temps sembla suspendu. Un battement sourd résonna dans son éprouvé, semblable au roulement lointain d’un tambour de guerre. Les guidances s’imposèrent à lui. Il vit une lande balayée par les tempêtes, des silhouettes encapuchonnées sculptant ce même personnalité sur un monolithe noyer. Le ciel s’ouvrait au-dessus d’eux, des éclairs déchiraient l'ombre, et une valeur indécelable émergeait du sol notamment une équivoque prête à obscur le microcosme. Puis, tout disparut. Magnus se redressa brusquement, haletant, la sueur perlant sur son front. La voyance venait de lui révéler un fragment d’histoire perdu dans les âges. Quelque étape avait duré scellé, enfermé dans l’oubli, et cette interprétation en était la signification. Il se leva doucement, le regard hanté. Il devait définir ce monolithe. Il devait renfermer motif cette rune, coccyxes des siècles de silence, venait de adevenir à lui. La nuit était encore longue, mais son chemin venait d’être tracé. Le passé l’appelait. Et il savait que la voyance ne l’avait pas sélectionné par hasard.

L’aube se levait à exercice sur les landes écossaises, effleurant les montagnes d’une jour pâle et glaciale. Magnus MacAlistair se tenait à l’orée de son microcosme, le regard perdu poétique l’horizon où la brume s’accrochait aux falaises. Il n’avait pas fermé l’œil de la nuit. La voyance l’avait éveillé, lui offrant une information venu d’un autre vies, un symbole anonyme qui portait en lui le poids du passé. Il savait ce qu’il devait causer. Il enfila sa cape de laine, saisit un sac de cuir contenant ses moyens et ses auspices, puis se mit en avenues. Le monolithe qu’il avait vu dans sa photo devait exister quelque part, enfoui par-dessous la univers ou dissimulé dans un recoin oublié des Highlands. Il devait le trouver, car il portait un illuminé que les anciens avaient requis passer sous silence aux vies prochaines. le parcours qu’il emprunta serpentait par des landes couvertes de bruyère et de perles blanches moussues. Le vent sifflait entre les paysages, portant avec lui le mobilisation des corbeaux qui tournaient en cercles au-dessus des ruines dispersées. Les vieilles fictions racontaient que ces terres étaient hantées, que des caractéristiques oubliées sommeillaient marqué par les coeurs des arbres noueux et dans les mines secretes des falaises. Magnus ne craignait pas les fictions. Il les connaissait colossalement bien. Après de multiples heures de rangée, il atteignit un plateau seul où s’élevaient les vestiges d’un familial cercle de bijoux. Il s’arrêta, le verve suspendu. L’endroit était convenablement à savoir dans sa photo : un sol sec, parsemé de gravats, et en son milieu, une dalle black, gigantesque, brisée en un grand nombre de morceaux. Il s’agenouilla et posa ses doigt sur le support lisse et froide du monolithe. La gemme portait encore des gravures effacées par les siècles, mais il en reconnut quelques. Des auspices qu’il connaissait durant l’enfance. Protection. Destin. Silence. Et au centre, à exercice visible par-dessous les strates de mousse, la rune inconnue. Un frisson lui parcourut l’échine. La voyance lui avait montré cet abscisse pour une excuse. Il sortit un couteau et gratta doucement la mousse qui recouvrait les symboles, révélant brin à filet les inscriptions occultes. Les fournisseurs étaient personnelles, poussées, tracées par une main qui savait que ces signaux devaient traverser les âges. Puis il lut. Les runes ne racontaient pas une libre histoire. Elles décrivaient un appel. Quelque chose avait s'étant rencontré enfermé ici, un legs que les personnes nées arrière guerre avaient voulu guérir de la évocation des individus. Le cercle de perles blanches n’était pas un lieu sacré. C’était un marque. Et Magnus venait d'animer son illuminé.